A minha história de casamento desmoronou quando o meu marido começou a cobrar cada euro. Entre discussões, desconfiança e tentativas de reconstruir a confiança, vivi uma dor que muitas mulheres portuguesas podem reconhecer. Partilho o que senti, o que perdi e o que ainda procuro em mim mesma.
Deitada no chão frio da cozinha, com o sabor metálico do sangue a encher-me a boca, olho para cima e vejo o olhar vazio do meu marido, Rui. Naquele instante, percebo que a minha sobrevivência depende de quão bem consigo fingir que já não respiro. Esta é a história da minha fuga do inferno da violência doméstica e de como, depois de tudo, reencontrei forças para voltar a viver.
Esta é a minha história, eu sou Mariana, uma mulher de Lisboa, e vivi anos sob a sombra da minha sogra, Helena. Entre manipulações, intrigas e o silêncio sufocante das paredes do meu próprio lar, perdi-me de mim mesma até encontrar forças para lutar pela minha dignidade. Partilho este desabafo para todas as mulheres que, como eu, já se sentiram prisioneiras dentro da própria casa.
Chamo-me Maria do Carmo e, depois de 35 anos de casamento, decidi pedir o divórcio. Esta decisão foi o culminar de décadas de silêncios, de me sentir invisível e de abdicar dos meus sonhos em nome da família. Agora, à beira dos sessenta anos, pergunto-me se ainda vou a tempo de descobrir quem sou realmente.
Sou Adélia, professora reformada, e sempre sonhei com a liberdade de um divórcio. Quando finalmente tomei coragem para expulsar o meu marido de casa, tornei-me a vilã da família. Esta é a história de como o desejo de recomeçar pode virar tudo do avesso.
